...y las palabras desparramadas ...

Quiero sentir el viento en mi copa, mojarme los pies y la espalda con las olas, que se escurra la arena de mis manos y saber que no controlo todo,                         que soy libre    

La soledad nunca es tan abrumadora como cuando se está en compañía la muerte seduce cuando se está bien El mundo juega en una suerte de incoherencias que resultan coherentes para que las creamos y la realidad es más rídicula que nunca mientras se vuelve más brutal Absurda, el destino mueve hilos o Dios, y me siento tan imponente como impotente Quiero creer que tengo lo que busqué o que busco lo que quiero tener Pero no, a veces buscamos algo que no queremos para probar para ver qué pasa para llorar con razón para jugar al mismo juego que la parca

Un montón de sangre revolviendose en mi Cuerpos multiplicados o divididos y esta duda de quién soy. Cada vez que te veo pienso en los dos será que perdi tu idea y ahora es nuestra imagen la que ocupa todo. Un montón de sangre en mi Decisiones imposibles, las cosas simplemente suceden y hay que aceptarlas hacerlas propias A tu lado, no tengo miedo Yo soy tuya, soy eso  y un montón de sangre

Cerrar los ojos para ver mejor, escuchar la voz que no habla, el sonido omniprescente golpeandote las orejas. Pensar que nada es imposible, que soy invencible, única, irrepetible, irremediablemente la misma. Sentir por un instante la brisa entre mis dedos, el cabello en la cara mi propia mirada Caer en lo más profundo del pensamiento donde todo se vuelve simple y el silencio blanco

Ningún arte es producido   por o gracias a la vista. Es, probablemente y sin embargo, la que consideramos nuestra herramienta más útil y la más utilizada. Todas mis imágenes provienen de la vista. Incluso aquellas que recuerdo o imagino, son porque fueron visibles en algún momento para mis ojos. Aún así, las imágenes que utilizo en el momento de la creación, nunca tienen que ver con la visión. Inconscientemente recurro a percepciones presentes y pasadas, al recuerdo de un olor, gusto o textura, al recuerdo de un sentimiento, al recuerdo de un pensamiento, a una energía actual, a la postura ante la vida en que me encuentro cuando me enfrento al lienzo en blanco. ¿Por qué entonces parece tan esencial este sentido y se conoce a veces como el único indispensable para la creación   visual? ¿Es, de hecho, tal creación, visual? Hace poco tuve el honor de hablar con un exponente de la fotografía, un ídolo para mí, que casualmente, es ciego. Estoy hablando   del fotógrafo esl...

Culpable, condenada sin condena Si amo, si odio, si hago lo que quiero si hago lo que debo Si deseo o si no tengo sueños Si voy sin mirar atrás si me quedo quieta o me muevo. Culposa, odiandome y me da culpa no disfrutarme Quiero volar lejos sin irme correr  hacia donde estoy besarte otra vez por primera vez abrazar a quienes me abandonaron Voy a pedir perdón por última vez a todos los que me odian o desean sin culpa Voy a pedir perdón para no sentirme culpable, por seguir caminando

Nostalgia de lo que no viví, amando al que no conozco llorando lo que no me pasó, buscando lo que ya encontré. Sintiendo lo que no me importa, deseando lo que de verdad odio, rezando por lo que descreo ansiando todo lo muerto Comiendo lo que me asquea, bebiendo lo que es amargo cogiendo lo repulsivo prohibiendo lo que está dado Queriendo ser tuya siempre buscando lo olvidado actuando de mi pasado fumando lo caminado

Buscando, cómo elegir el camino más estrecho Eligiendo siempre el desafío, siento que pierdo mi destino ¿es posible ésto? Desafiar al Destino, sin querer, cambiar tu suerte, girar la aguja hacia el lado contrario al que quiero ir tan sólo para originar, para quemarme, para herirme, para saber que puedo, para sentirme útil, viva

Nos detenemos en el objeto: el auto, la casa, el cuerpo; olvidando por completo de viajar sacando la cabeza por la ventanilla para sentir el viento, de vivir la calidez de un hogar en familia, de amar sin censura en cuerpo y alma. Qué es una guitarra sin la música, qué es el maquillaje sin la sonrisa, qué es el cuadro sin el color, qué es la escultura sin un cuerpo por descubrir, qué es la fotografía sin el deseo de mirar. Las manos, los ojos, la lengua, son instrumentos, regalos sagrados raramente aprovechados. El hombre se da cuenta de lo que tiene cuando lo pierde, y asi es como sólo un ciego sabe qué color tiene una voz, qué sonido tiene un valle, qué olor tiene un recuerdo. Instrumentos, son sólo instrumentos, sólo eso, instrumentos del alma. Del deseo de sentir y hacer sentir depende el saber usarlos.

Tus dioses, las golondrinas sobrevolando las cartas, tus tinieblas, Eslovenia, la luz, tu luz y París Querido amigo que los griegos nos puedan ver Esquiva las aguas del Lethe, hazlo por mi, o bien en tus sueños, en los nuestros, solo por un momento, me quedaré estática, imperturbable, impaciente, rogando que me des mi imagen, tu luna. Y me visto de negro como tus fotos, y me dejo el pelo suelto, como te gusta, y en un espejo tu imagen se vuelve luz, y pienso en el sol y los 17 minutos y 40 segundos de tu arte